Éste es un lugar hermético, las ventanas

nunca se abren: nada entra, nada sale.

Nada. 

Nada. 

Nada.

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada. 

Nada.

Año tras año, punto por punto...

Estamos solos, somos miserables e inventar un millón de excusas no hará que las cosas mejoren.

"Y en ese espacio entre el discurso y la acción, palabra tras palabra, comienza a abrirse una grieta. Contemplar ese vacío, aunque sólo sea un instante, produce una sensación de vértigo, como si uno cayera en el abismo." Paul Auster, La Invención de la Soledad

Tendré que callar, seguir en silencio. Tendré que ocultar aquello que es capaz de destrozar al otro. Sombras se esconden en mi pecho, ladridos imaginarios de un perro desollado. En mi centro universal la realidad converge, las mentiras se esconden en lo profundo de mi ombligo, entre la mugre y el vello, en la carne opaca del vientre. Busca aquello que se parece a ti, amor mío, búscalo y te percatarás de mi ausencia.

Acabo de llegar a la ciudad. No fuí a mi primer examen. Pienso en las inmensas ganas que tengo de aventarme a un precipicio.

Punto.

No puedo dormir, no puedo vivir. Nunca me capacitaron para la muerte.
Íbamos manejando por una carretera, aparentemente, infinita. Decidieron que éramos demasiados en el coche y me hicieron bajar. Estaba cansada, no parecía apto mi cuerpo para la parte dolosa de la calle. Esa parte era, aparentemente, infinita, como el camino, como el cansancio, como la idea de morir.