El Cosmos es Vómito de Fluido Gástrico

Voy a pensar tan fuerte que haré a los árboles llorar, el sentido de las cosas se ha desgastado al punto que sólo nos queda un poema escatológico para las tardes de sol.
Estoy poseida y quiero escribir.

Delirios de las 4.43

"Es momento de ir, yéndose poco a poco
el tiempo de las cerezas
nunca llega en noviembre
no me apetece escribir hay otras formas de huir
y esta loco por solo, solo por loco"

Tengo sueño pero los mosquitos no me dejan dormir, tengo tarea pero los mosquitos tampoco me dejan avanzar, tengo ideas que mi cuerpo nunca me dejará externar, tengo límites y es un secreto a voces para escapar. Dame algo en que creer, dame otra noche para seguir flotando, dame otra oportunidad para demostrar que no he perdido.
Me he equivocado mil veces, pero sigo aquí, sin saber que hago, vivendo de una memoria del futuro, respirando piedras huecas y espantando a los mosquitos con un incienso que jamás termina.

Hay muchas cosas que no tienen sentido, una de ellas es caminar.
Hay muchas palabras que escapan de tu cuerpo, se refugian en partes inexploradas de mi, tomas mis manos y las conduces a la noche.
No sé como continuar, un sin fin de puntos suspensivos se presentan a cada instante y... no hay manera de sortearlos.

Tener o ser no es suficiente, la muerte es tan monótona que aburre y el pensamiento no tiene cumbre.
La razón ya no cabe en ti, al fin se cumplen tus sueños de entes putrefactos, de malos manejos del ser, de demonios que se alojan en los abismos.
La esperanza se hizo para los ilusos, los instantes que se pierden en la memoria nos vuelven buscadores frustrados de estrellas, moscas de hedionda sustancia.
No hay secretos en la juventud, no hay más que eventualidad, un adiós constante, a la vuelta de la esquina, no hay más que cuerpos derretidos en la acera.

Dos meses en el aire, dos meses bailando entre arcoiris y notas de agua.
Tiempo que se queda en la memoria, el infinito que se esconde en los ojos de las mariposas.
Un sin fin de cosas bellas que no tienen explicación.
Cronopios soñando con la noche, misteriosos y distantes, con la boca llena de caracoles.
Toma todas las brisas árticas que te pertenecen y flota con las voces lejanas que te invocan cada amanecer.

Deberíamos estar preparados para la muerte, dejar de temerle y, llegado el momento, dejarnos comer por los osos.
Deberíamos dejar de justificar nuestras acciones y existencia, dejar de inventar historias para no sentirnos flotando en el vacío.
Sólo eso tenemos, sólo eso nos queda.

La flecha

No importa que la flecha no alcance el blanco
Mejor así
No capturar ninguna presa
No hacerle daño a nadie
pues lo importante
es el vuelo la trayectoria el impulso
el tramo de aire recorrido en su ascenso
la oscuridad que desaloja al clavarse
vibrante
en la extensión de la nada

José Emilio Pachecho